"Subirse a un tren para no volver a casa en dos meses. Dos meses de tiempo en bruto, de gira, de repetir las mismas canciones y transitar por una misma ciudad llamada Europa. Recorre estas páginas una letanía ininterrumpida que hay que leer casi sin respirar, donde se mezclan voces en lenguas desconocidas, sueños y viejos amigos, a caballo entre Lisboa y San Petersburgo, entre Oslo y Málaga. Las ciudades son recuerdos que aparecen de improviso y nuevas construcciones erigidas por los mismos imbéciles que abarrotaban los restaurantes con estrellas antes de la crisis, y que amargan un menú degustación. No hay apenas tiempo para visitar museos y nadie con quien comentar los libros, y se repiten las televisiones ininteligibles y las carreteras que avanzan como si llevaran a algún lado. «¿Comprar zapatos o ir a Pompeya? ¿Cuántas veces hemos tocado aquí? ¿Esos tipos creerán con razón que soy el extranjero de negro, la muerte en persona?» ..."