A las afueras de A Coruña, se alzan las chimeneas de la refinería, los parques huelen a neumático quemado y la ría mete miedo cuando baja la marea. El panorama tiene poco que envidiar al Seattle de principios de los noventa: paro juvenil, aburrimiento de perfil bajo y malas influencias. Un caldo de cultivo perfecto para la mugre, la furia y la impaciencia. Porque otro punk es necesario, a ver si nos vamos enterando. Se está muy cómodo sentado a su sombra, esperando a que los frutos maduren y caigan por su propio peso del árbol. Pero cuando urge la necesidad, como es el caso, lo mejor es menearlo. El punk, digo; el árbol hay que talarlo. La nostalgia es un lastre, un trasto inútil que ocupa demasiado espacio: un esqueleto de dinosaurio. Y Anxela y Violeta han optado por mandarlo todo al carallo. Lume es pura deflagración: nueve impactos de metralla que te marcan al rojo vivo y afrontan el rock como catarsis. BALA abrazan la combustión espontánea antes que conformarse con el atisbo de